Category: напитки

Category was added automatically. Read all entries about "напитки".

половинка

Болливуд в отдельной голове

Сидим за столом.   Я, мои тетя и дядя (в гостях у нас) и муж. Муж открывает полторашку пива, и, отлив часть,... доливает туда полстакана водки. До этого с жадностью опрокинув в себя стопку ее же "чистенькой". Мне стыдно, неловко,  пить мы отказываемся, что его не смущает. Я лицом в холодильнике, что-то там вожусь и замечаю ему, что это плохо, что он пиво испортил, не подумал обо мне, о гостях, мог бы только себе  так сделать (будто это вообще в порядке вещей - "так сделать!")
Сцена другая, время, герои те же: по дому ходит его бывшая, из туманной юности, привезла мне платок,  нахваливает, какой он, шелковый, ручная, видно, роспись.  Играет с нашими малыми детьми - у меня от этого отчаяние, чувство сюра, отвращения.  А муж говорит: "Да она поймет, что она тут лишняя, и сама уйдет" - ведет себя  с нею вежливо, но не более. И я так же.  И мы почти юные, все красивые, чувственные очень...
Мы уезжаем в магазин на машине, темнеет. Я захожу в магазин, выхожу, темно -  а его нет. И машины тоже. Я начинаю ходить, искать, город не наш, от того мне вообще непонятно, как он мог меня тут оставить. Время... ну бандитское, смутное. Периодически мимо меня пролетают  какие-то лихие молодцы, пугают криками и свистом.  Я прихожу домой под утро. Я искала его. Спрашиваю у бабушки, так как молчать больше нельзя: "Пришел?"   "Нет. - Говорит. - Что случилось? Вы не вместе были?.."
А потом полиция, полициИ даже, ищу: "Нет, не забирали", "Нет, не поступал"
Больница. Его бывшая в ней,оказывается, невропатологом. Будто бы выучилась. То есть, прошло время. :"Не поступал".
Я сижу в больничном коридоре. Глаза мне, сзади, мягко закрывают мужские руки. Какой-то мужчина. Большой и красивый - лицо вижу только мельком, но иду с ним, и как оказывается , далее - по жизни. Мы много бродим по улицам, по разным городам - красивые виды, ощущение налаженной жизни. Он рядом всегда, у него мягкое, приятное на ощупь пальто, и не вижу лица, всегда в полуобороте, только красивые скулы, ухо, ухоженные мягкие волосы... Я с ним - красивая, ухоженная, высветленная блондинка, волосы-  модной волной, не касаются плеч.  И я почти смирилась...
И снова больница. Койка в коридоре, на ней его бывшая, которая не доктор совсем. Она ждет его, моего мужа, в этой больнице. И я это понимаю по еще одной расстеленной койке рядом, вдоль...  И она мне кричит: "Ну ты же не стала его ждать, когда он сюда попал, когда его посадили..." - и узнаю, что он в тюрьме, сидеть 10 лет, срок почти прошел. "А я его жду!" - говорит, и такая в ее глазах тоска, паника от того, что я "всплыла", ненависть к моему "предательству"...
И вдруг мужчина рядом со мной, который казался таким надежным и опекающим задумчиво произносит: "У тебя такое неприглядное прошлое..." - и убийственное сомнение, замешательство в его тоне. Его спина, только удаляющаяся спина и снова - нет лица...

Просыпаюсь разбитой, испуганной, и глаза с той сухостью, как бывает от долгих слез, выплаканные глаза.  Жесть, какой сон. Правда же?
Я часто задаюсь вопросом, а что, если правда. Когда-то была. Ну откуда все это в голове??? Благополучной моей головушке? И внешне люди же другие! Но это мы, мы, мы.